miércoles

zancadillas planeadas
atardeceres atrasados
besos fugados
para mi y por mi

un rincón imaginado
virgen del acecino
chicles en los zapatos
canciones que no escribí

la lluvia que no moja
lo que no tiene nombre
fantasmas de los retratos
manos que quieren huir

el ciclón anunciado
cerró con dos clavos las puertas
adentro niños y ancianos
no se quieren morir

un choque practicado
cruza toda frontera
caen los mal parados
en medio de la hoguera

si quieres venir no vengas

esta prohibido sentir.

lunes

cuidado
estoy naciendo
en el porfiado brillo de unos ojos

sábado

estoy buscando vidrios para romper
pero encuentro mariposas
tan bellamente salvajes

entonces prentendo salir a la calle
con mi actitud
mas punkrock
pero tengo que laburar

camino tratando de sacudirme
los adornos
pero en la radio del colectivo
suena deep purple
y no puedo evitar sonreir

miércoles

Alicia

Alicia juega a soñar
entre cuatro acolchadas paredes
se pone una nueva sonrisa
y se traga las pastillas
inventa santos de papel
les reza de mentira

Alicia camina despacio
cuidando los pies y las lineas
la mujer que la espera
esta hecha de mentiras

Alicia quiere gritarle
pero sólo sabe amarla
perdida en sus blancos dientes
en sus largas pestañas
mientras sus uñas comidas
sus pies helados de rabia

Alicia aprendió de la vida
tan temprano, tan dormida
flor arrojada al abismo
sin un paracaidas
ahora prende un fosforo y otro
traga sus propias salibas

Alicia sueña que baila
entre rosas de cuchillas
traga las medicinas
rogando por una salida
y antes de amanecida
pierde lo que no tiene
llorando a escondidas


"Alicia, los golpes más duros no dejan señal", Cristina y los Subterraneos
columpiando una sonrisa
pintaba de colores
el viento entre las flores
mientras margaritas
rosan el vestido
desgastado por el sol

de aquella ventana colgaban
tres barcos de papel
y las cortinas con aros guachos
bailaban peligrosamente
la danza de las libelulas
la leche en el café




(no sé eh, hoy queria escribir algo bello, pero no es mi fuerte parece...)

lunes

la sonora melodía de la vida
anuncia con campanas de papel
unos santos de plasticina
(los héroes reales no se dejan ver)
cantando a ojos cerrados
furiosos sonetos del revés

los pájaros no tienen alas
la vela dibuja en el mantel
llamas de incendios apagados
que lloran con vos de mujer
las soledades mas grandes
mas verdes
sueños que no podrían ser

son los malabares macabros
saltos mortales sin red
bocas manchadas de sangre
que beben sin tener sed
por esta ausencia nadie guarda luto
ni villana
ni heroina
solo
espejismos suspensivos
de tristezas medulares
Nos mintieron tanto y tantas veces que ya la verdad parece de otro lugar, de otro lugubre lugar sin remedios, los sueños fueron el lujo que nos salio mas caro y la felicidad son ofertas en seccion librería.
Para volar se necesita más que un par de alas, hay que tener un lugar a donde llegar.
Todos los castillos de arena se deshicieron en el mar.
inventé una cancion sin letra
la canto a gritos suspirando
en las esquinas
en los lomos de las perras
que fueron abandonadas
cuando empezaron a parir
su muerte prende de una
gota de sangre
que no puede dejar caer

su vida se pierde en una
lagrima dulce
imposible de derramar

su pasión se extingue en
manchas de sudor
que el lavado borro

su existencia entera
tragando saliva

saltando los charcos
de barro

evitando los días
lluviosos

hasta que esperando un
taxi colectivo
la perra de la vecina le orino la pierna.
repitiendo canciones
bajo y subo escaleras
que conducen al pasado
y un par de soledades

las agujas del tiempo
resbalan por mi garganta

se destiñen los colores de un cuadro
que pinte pensando en la nada
que quedo cuando partiste

en las estaciones más frías del mundo
los buses agonizan
esperando tu guitarra

guardo las colillas
de unos sueños que fumamos
mientras esperábamos
cambiar la verdad
tras el espejo estaba
el tiempo que no paso
por ese pedazo de pared
un rectángulo imperfecto
blanco invierno opaco

aunque pinte la pared
nunca podrá borrar
su reflejo insoportable
la aguda cicatriz
en su mano derecha

el momento impreciso
entre la ducha y el cepillo
la realidad espeluznante
de ver tan cerca
todo lo que nunca quiso ser.
bajo el cinturón de Orión y la luna que se esconde
sueñan los perros
con la bolsa de basura que encontraron el lunes
los colectiveros desvían rutas
cada ves mas lejos el aletear de las gaviotas
el camino andado se destruye a cada paso
en la inercia del cansancio
la desolación es rutina
las ventanas las quebré de casualidad
ahora este aire me puede ahogar
las cortinas se volaron con un gato
y he descubierto
mas de una ves
la luna intentando entrar
por las rendijas que dejaron los ratones
que hace meses se fugaron
al patio de enfrente que es mas verde

nunca hubieron puertas
nací acá dentro
y nadie pregunto
si me acomodaba la almohada
o me gustaba el pan con queso

y ahora solo quedan
paredes agrietadas
pedacitos de vidrio brillando
por toda el ala izquierda
pájaros de papel
que fabrico mecánicamente
mientras me como las uñas
preguntándome sobre las horas
sobre los trenes que algún día

sábado

las viejas

Las viejas han esperado
su muerte desde que nacieron

no es la comida con mucha sal
no fueron los excesos

son los huesos carcomidos
es el frio desde dentro

los dientes que cayeron
los bañaron en oro

pero el oro no es mas
que arena en los oidos

porque las viejas esperaron
su muerte desde que nacieron
El cansancio es lo de menos
la espalda adolorida
las manos secas
los pies inchados
no pesan tanto
como el jeans que cuelga del alambre
hace mas de una semana