La ciudad I

pasan volando pajaros muertos
mariposas de madera
la muerte tiene telarañas
de ser pan de cada dia

Si hay algo que sé bien es que las cenizas me las comí para que no quedaran rastros del incendio, que no todos los pájaros están muertos, que las mariposas están hechas de ácido y que aunque monte esa bicicleta amarilla volveré siempre a mis madrugadas de óleos y pinceles en una habitación rentada.

Una de Bukowski

Ah, si

Existen cosas peores que estar solo
pero a menudo lleva décadas
darse cuenta
y la mayoría de las veces
cuando lo haces
es demasiado tarde
y no hay nada mas terrible
que
demasiado tarde.

Cuando desaparezca espero dejar por lo menos un olor a café, chocolate y cascaras de naranjas, un color o mejor varios, una historia, una sonrisa en el corazón de alguien, como quisiera dejar una canción golondrina, una mirada dulce, besos desinteresados y abrazos de los apretados. Si digo hoy adiós no te fijes en mis manos nerviosas ni en la tristeza en el fondo de mis ojos ni en que mi sonrisa parece mas lágrima que otras veces, si me desvanezco no quiero que me recuerdes luna o estrellita triste, prefiero mariposa, arcoiris, carcajadas, para que cuando me recuerdes no me extrañes sino que sonrías.
Por que si esta noche perra me lleva, pretendo ganarle muriendo de risa.
Por lo menos una fingida.